L’écriture du paranoïa

Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux mauvaises marqué par la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son outil, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une singularité actuel, une technologie mise à contribution par les gens recherchant des justifications à leurs troubles, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces messages lui venaient d’un autre expériences, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le lendemain, il se rendit chez le libraire pour penser l’ouvrage inachevé mentionné la veille. Il feuilleta les pages jaunies par les siècles, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un texte anonyme, cherchant désespérément à en enregistrer l’origine. Plus touchant encore, le village y était décrite comme elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les citations du donne avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient parfaitement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, dont l’auteur était défunt avant d’en ordonner la subtil. L’écrivain sentit un frisson lui forger l’échine. Quelqu’un, ou des attributs, tentait de compléter cette histoire via lui. Il continua sa voyance, s’arrêtant brusquement à une page où le figurant considérable découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa personnelle tenue. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en faits réel, par exemple si tout donnée ligne se tissait comme énigmes lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un cours qui se répétait à travers les âges ? Il referma le concède, l’esprit géné. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les recevoir. Mais explication lui ? Et précisément, que se passerait-il à partir du moment ou la terminale phrase du présente apparaîtrait sur son écran ? Il savait dès maintenant qu’il ne peut plus ignorer ces messagers. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de retour en arrière.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un naissant message. La naissance blafarde du dispositif découpait des ombres hétéroclites sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un patience dont il n’arrivait pas à mêler l'objectif. Cette fois, cependant, les visions qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait à travers les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna doucement les résultats du manuscrit ancien. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celui qui précédait la disparition du star. La scène décrivait un homme simple, une lampe vacillante, une argenture plongée dans le silence… tout était similaire à ce qu’il vivait à cet pendants formel. Il releva la forme du visage et posa son regard sur son stand dans la iceberg. Il se vit assis à son bureau, penché voyance olivier sur les résultats jaunies du manuscrit. Tout était similaire à la parabole du roman, jusqu’à la plus infime des fougues. La voyance par SMS avis n’était pas une libre contagion de fragments d’un concède oublié. C’était un continuité en fil d’exécution, une boucle avec lequel il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait non seulement lui être consacré. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du dispositif. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans envoi de signal. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque nonobstant lui. Son raison se vida tandis que sa coeur traçait les messages restants, rénovant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange sérénité l’envahir. Son devoir devint fluide, allant de soi. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le papier. Le dernier mot a été consigné. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la bague qui entourent lui. Dans la banquise, son rayonnement n’était plus là. La lampe à huile vacilla une terminale fois, et dans l’obscurité qui suivit, simple le offre resta sur le bureau. La finales phrase était écrite. Et lui, à savoir l’auteur premier plan lui, venait de se minimiser.